Por que?

2008-10-07T16:02:00.000-07:00

When i've reach that high ridge
to buy a cloud of smoked dreams
to chill a little my mind
and give me that crazy vision on fog

They played that ballon
of our same team, together

I felt as living they short happiness
Their little story and way of poesy

Going far, burning, the hearth of each they...
inside that ballon, we were not enemies for seconds

And forgotten how each of us has doing that time
to smile for that dream

That ballon who`s no one can drive
or choose destiny

Even can't know where it can fall
or how long can fly

Maybe it could cross the far ocean...
maybe fall on my garden
or maybe back with some good news.

It became little, little
we filtered our vision to take care

For just one more second about that love
before the business call us back to life

not that ballon.

And so i payd for my cloud,
reached down the ridge

they back alive another day, for theyr paper home
theyr paper home will never burn, cause they're stronght

It's maybe the only hope they can believe...
Or the better thing they meet to hold
Misguided that ballon.

While i got back alive to home and my shadows
wandering, wanting and expecting all
looking now these streets with little grass
surrounding, growing at the corners of the stoned street...

i see a world turned into stone, spirits of magma
hearts of rock, souls in sands,...

If we really could back that ridge and stay once more,
just to have again that vision, and proove....

- while this bigger concrete rules and swallows the planet...

always still can rain and blows a nice wind.
for all of us.

Heaven still always a necessary unbreakable limit
To all of us can face up and rise anytime

And look for new endless horizons...

You were on me, on the ballon, on the vision of the ocean behind...

It was one day. A little moment. An inside cry. It never happened.
Just an ballon flying lost, between a heaven and ocean of thoughts.

-----------------------------------------------------------------
Bom, o inglês pode ta fudido, mas o sentido permanece. Ou não.

2008-08-19T12:07:00.000-07:00

Não me obrigo pólo algum.
No esquadro de um mapa,
risco em qualquer cor minha sina.

Não me importa o caminho, nem o caminhar.

O que me interessa é transpassar a aridez da existência
e ser eu mesmo, desenhado em traços de ar.

Da autoria desta figura (achei postado na comunidade do Nietz) http://www.orkut.com.br/Profile.aspx?uid=12574523872140298005

Para escrever bem é preciso sofrer, sofrer!

2008-06-24T10:29:00.000-07:00

29 de abril de 1866, carta a I. L. Iáshniev, com a remessa de uma dívida.

"Trabalho agora no Rúski viéstnik, estou publicando um romance. Ainda faltam umas 20 folhas. Já recebi pela parte escrita 2000, mas não era eu quem recebia; apenas passava o recibo, e os credores recebiam por mim. A primeira soma apreciável que tive em mãos é esta que lhe estou enviando.
Falta-me receber ainda cerca de 2000, na medida em que for concluido o romance. É preciso observar que meu romance foi um grande êxito, e que ele elevou a minha reputação como escritor. Todo o meu futuro depende de concluí-lo bem. (Neste caso, darão mais pelas obras futuras). E no entretanto: levei a tal ponto a minha epilepsia que me basta trabalhar sem cessar uma semana, para sobrevir um acesso, e na semana seguinte não consigo pegar na pena, pois, caso o faça, terei, depois de dois ou três acessos, uma apoplexia. E ao mesmo tempo é preciso concluir o trabalho. Aí tem a minha situação. Não sei de que maneira me livrar de uma prisão por dívidas; apresentei um atestado sobre a minha doença. Mas não sei se a decisão me será favorável. E escrever na prisão, é impossível.
Vai perguntar: por que não lhe paguei a minha dívida em parcelas, ainda que pequenas? Respondo: quando eu já tinha escrito no valor de mais de 1.000 rublos, tive de vender meuas livros e empenhar roupas, a fim de subsistir. Meu dinheiro era levado pelos credores, pois, caso contrário, eles me teriam conduzido à prisão, e nesta, sobretudo na prisão em nosso país, eu não poderia concluir o trabalho, e então não poderia pagar absolutamente nada a ninguém. O que fazer? Ademais, tenho de sustentar o enteado e a viúva de meu irmão. Está claro que o senhor tem até mais direito que eles. Mas, no meu caso, eu não conseguia resolver como proceder.
Aliás, não imagine (se quiser pensar um pouco em mim) que eu esteja muiton atormentado. Não, tive também muitos momentos de alegria...A vida e a esperança ainda não se esgotaram para mim."

F.M. Dostoiévski

Impossível não confiar em tal palavra. Tanto quanto (o quase) impossível encontrar semelhante homem nos dias de hoje...

Nada vezes nada

2008-05-16T12:48:00.000-07:00

Ta na hora é de viver um bom roteiro. Enquanto isso...escrevamos!

O porquê sim de certas coisas

Há uma expressão antiga, no mundo deste conto - favor se propor, que afirma o seguinte: O cara sortudo, a pessoa que brilha na vida, é aquela que tem aquilo rosa. É uma expressão multilíngüe, conhecida por quase todos, muito popular e dispersa. Você já deve ter ouvido em algum lugar. O indivíduo que nasceu com aquilo rosa, seja onde for, é um abençoado. Pode se considerar ganho, pode ter certeza, que logo você estará bem, digo aquele bem do consenso geral de bem estar, sim sim eu também acho e gostaria - desde que tenha aquilo rosa. Quanto mais rosa mais sorte voce terá. Não há nada desconsiderável nisto. É um estudo. E eis aí o mistério, a lenda, a gíria, o conto. Eis aí o “sem-noção” disto tudo.

Um dia certo estudioso resolveu dar cabo desta questão. Se dedicou a pesquisar o mais fundo possível. Começou pelos livros, donde chegou a um contexto histórico, viajou para a região e entrevistou o pessoal. O máximo que obteve foi a certeza de que começou ali a tal da lenda, estudou e estudou e sugestionou e chutou e supôs e permeou as possibilidades, até que chegou a um rei antigo, dito precursor da lenda da coloração anal gloriosa. Nos arquivos da cidade tinha um pouco da história do distinto rei, precisou aprender o dialeto, e a versão do passado, e foi juntando as peças, e descobriu pasmo em uma carta do próprio rei para um parente, que a afirmação partiu deste justamente porque o seu era rosa, ele abençoava sua própria afortunada característica, tomando o máximo de zelo pela mesma. Teve uma vida de rei gloriosa e abastada. Sua linhagem fora estudada, mesma coisa: pontinhos róseos aparecendo, relacionados diretamente a figurões abençoados. Intrigante. Já não era mais brincadeira do populacho. Mas não faz sentido uma cor ter a ver com um conjunto de fatos que desencadeia em uma certa forma de vida que chamamos de assim-assado. Estudou a cor rosa em relação ao horóscopo. À bruxaria, à magia, à pederastia, a todas e todas hipóteses, nada substancial, e pior ainda, nenhuma das ditas “ciências metafisicas” , tanto contemporâneas quanto milenares, era tão CERTA nas suas alternativas e práticas quanto o FATO insano de que ter aquilo rosa indica sorte, felicidade e glória. Só havia uma saída: exumar um cadáver. Dois, três, convenceu, encheu o saco, levou os estudos a altas esferas acadêmicas, reuniu um grupo de intrigados e obteve todas as permissões e concessões e burlas necessárias para dar fim naquela história e confirmar a hipótese, agora com subsídio e liberdade de ação para trabalhar, os lendários cadáveres foram submetidos a exames minuciosos de carbono isso e DNA daquilo, e todos, sem exceção, apontaram o sim mas não esperado resultado, expectativa com temor: Positivo. Quem tem aquilo rosa ta feito. O laudo final e secreto foi arquivadíssimo, e os estudiosos foram desenganados, ameaçados, comprados, eliminados. Procuraram-se exemplares vivos, celebridades foram raptadas e amostras do que preciso foram colhidas, eles agora tinham a fórmula para a sorte de todos, ou de quem quisessem. Testes em cobaias, negativo, é preciso nascer com o dote rosa, não se trata de composto corpóreo nenhum a mais ou a menos. Hum, vejamos. Um clone. Anos e anos de atenção. Zero. Uma cópia malfadada do Elvis, mal atopetado, desafinado e peidando rosa Já não sabiam o que fazer com tal questão. Toda e qualquer alternativa dera em nada, o subsídio foi cortado e o fato desacreditado, descredibilizado. O responsável deu fim no projeto, no estudo, na preocupação. Ter sorte não depende do que você faz na vida, do quanto se batalha, do quanto você merece. Depende basicamente do quanto de cor-de-rosa você tem nos seus fundilhos. Ridículo. O doutor queimou as provas concretas do estudo e trancou as portas do complexo, acendeu um cigarro, ligou o carro e voltou pra casa. Não teve jeito. Tivesse nascido com aquilo rosa, teria ganho o prêmio Nobel e seria considerado algo muito bom para o planeta todo. Mas alguma coisa não quis assim. Um dia alguém estudaria esta relação também, tomara não desse um resultado tão frustrante, e obtuso.

Atharaxia

2008-02-08T15:07:00.000-08:00

"Ah, ahh - aah, mas que beleeza!"

(...) E agora eu canto, com Balanço Bruxólico...

É isso. A mesma fonte do pessimismo pode me tornar otimista; pode me desequilibrar pelo meio, e me suspender a dúvida. Penso, através destes dois pensamentos que vou citar, um meu de agora, um aleatório recém tirado em resposta, de Henry Miller:

"A moral, o sentido, o fim, não tem NADA A VER com intelecto, pois considerando um fim, juízo princípio, causa ou força preponderante qualquer, sendo Deus ou nada, AINDA teríamos que estudar, sendo esta abstração autômata, criadora também de idéias-de-fuga, idéias-das-idéias, capazes de enlouquecer o próprio Deus, gerando o grande transtorno, o colapso de si mesmo, implicando no desvario final e causal."

Henry Miller arremata:

(...) "E do interminável tormento e miséria nenhum milagre surge, nenhum vestígio microscópico sequer de alívio. Só idéias, pálidas e atenuadas, idéias que precisam ser engordadas por carnificina, idéias que saem como bílis, como as entranhas de um porco quando se abre a carcaça. "
(...)

Sendo assim, pelo mesmo motivo que me agonio e revezo toda angústia de minha vida entre nomes trocados, reafirmo então meu querer-viver-enquanto-há, e, ciente de minha não-sapiência final sobre todas as coisas, despeço-me já de ti, vida minha, que já foi mas ainda não fui, enaqunto volto alegremente a cantar, como nunca antes:

"Ah, ahh - aah, que beleeza!"

Sendo assim, pelo memso

Senseless

2007-10-25T12:10:00.000-07:00

Semblantes sem alma.
sem cor
sem tom
sem som
sem sal
e sem sol
e sem luz
e sem sorte
sem porte
[por fora
e afora]
sem rima
sem sina
sem força
sem ato.
sem tato
sem fato.
e sem forma
- e sem jeito
sem causa
- e sem efeito
santa insensibilidade!
sem sido
sem será
e sem ser
e sem morrer
sem tido
sem terá
e sem ter
e sem sonho
sem sono
sem rumo
e sem prumo
sem medida e sem vida
sem entrada e sem saída
sem estrada e sem caminho
sem refúgio e sem carinho
e sem haver
sem perceber
e sem poder.
e sem saber
e sem querer
e sem crescer
e sempre não sendo...
sem amor...

sinto.
sinto muito...sou só lamentos.
alguma coisa a mais que lamentos
por tudo isto que nunca foi muito mais do que nada.
sintam-se livres para serem nada...nada de mais.
Nada de mais que vocês mesmos...por um momento só
[que seja.

2007-10-05T14:06:00.000-07:00

Fates Warning - Point of view

Looking out on a familiar scene
there's no agreement in what we see
Your perception lacks clarify
and my perspective is blinding me
side by side
divided they stand

parallel lives running parallel with YOU
to the point where our horizons divide
my opinion is just a point of view
and your position is the other side

caught up in our convictions we forget
how our senses distort things we see
we can't accept our differences
but we can always disagree

side by side
divided they stand
parallel lives running parallel with YOU
to the point where our horizons divide
my opinion is just a point of view
and your position is the other side

where I stand is not so far from YOU
a different opinion is just another point of view

parallel lives running parallel with YOU
to the point where our horizons divide
my opinion is just a point of view
and your position is the other side
parallel lives running parallel with YOU
to the point where our horizons divide
my opinion is just a point of view
and your position is the other side
parallel lives running parallel with YOU
to the point where our horizons divide
my opinion is just a point of view
and your position is the other side

Só pra atualizar...pra não deixar morrer, sabe

vida por vida...eu tenho uma.

2007-07-08T22:01:00.000-07:00

E reclamam, reclamam que a vida é ruim, que não gostam da vida e que a vida devia ser de tal ou qual jeito, aí sim, quem sabe, algo. Não gostam da vida mesmo, acham que deveriam morrer de uma maneira qualquer indolor ou heróica. Bom este time também te puxa e conquista, mas hoje eu, quer saber? Eu acho a vida tecnicamente interessante. Passei a tratar ela melhor, após algumas desavenças. Em que outro evento a gente pode pirar, mudar de rumo, tomar decisões e pagar caro e receber em dobro como enquanto vivo? Estando vivo você pode me dar um soco nos dentes e eu sorrir mostrando minha janelinha, eu posso ser preso e estuprado e torturado mas ainda assim dar a volta por cima e almejar me tornar o senhor dos esquecidos e vilões; ainda posso ser bom depois de mau ou e ainda por trás disso ter o mais diabólico dos planos.
Entre os fatos e mudanças eternas da natureza o ser humano foi a única surpresa, o homem misteriosamente se reconheceu vivo e transcendeu os sentidos básicos, criou sua própria identidade; agora a gente tem a arte, a gente pode fantasiar dentro do que imagina que poderia ser, não simplesmente deixa ser e estar, ser e estar. A gente estar vivo e sabendo é a única magia, após o fogo. A única mágica que de fato existe, POIS DE FATO EXISTE, mas ninguém sabe como.
Simplesmente, neste grande inconsciente-perene-coletivo-(e-não-tão-coletivo-enquanto-eu-em-mim), a gente vai sendo.
Não há oportunidade maior de estar vivo e viver a própria fantasia, a própria arte. A vida após a morte é especulção, o passado uma lenda, o futuro um querer. Eis a graça, ria. Tudo então é nulo. Mas a imaginação taí, você pode criá-la e sujeitar às tuas vontades. Vamos brincar de contar uma historinha, ao vivo. Era uma vez...

Quinze centímetros

2007-04-19T09:03:00.000-07:00

Os três primeiros meses do meu casamento com Sarah até que foram bem razoáveis, mas eu diria que logo em seguida começaram a surgir os problemas. Eraboa cozinheira e pela primeira vez em muitos anos eu estava comendo direito. E comecei a engordar. E Sarah a fazer comentários: - Ah, Henry, você está ficando igual a um peru recheado de Dia de ação de graças.
- Exatamente, meu bem - respondia.
Eu trabalhava no departamento de expedição de uma firma de acessórios e peças de automóvel e o salário mald avapara atender as despesas. inhas únicas alegrias consistiam em comer, tomarr cerveja e ir para a cama com Sarah. não era o que se poderia chamar de vida folgada, mas cada um deve se contentar com o que tem. E Sarah estava longe de ser um prato de se jogar fora. Tudo nela rescendia a S-E-X-O. Travamos de fato conhecimento numa festa que a firma ofereceu aos empregados no natal. Sarah era uma das secretárias do escritório. Notei que nenhum dos meus colegas se aproximava dela durante as comemorações e não atinei com o motivo. Jamais tinha visto mulher tão sensual e não dava impressão de ser boba. fui me chegando mais perto até descobrir um jeito de ficar bebendo e conversando com ela. Era muito bonita. Mas tinha qualquer coisa de esquisita no olhar. Se parava a encarar a gente sem nunca piscar. Quando pedou licença para ir ao toalete, aproveitei para falar com o Harry, o motorista de caminhão. - Escuta, Harry, - perguntei, - como é que neenhum destes caras passa a cantada na Sarah?
- Porque ela tem parte com o diabo. Sério. Vê se não chega perto.
- Ninguém tem parte com o diabo. Sério. Vê se não chega perto. Todas aquelas feiticeiras que antigamente morriam queimadas não passaram de um erro cruel e terrível. Nãoexiste essa história de bruxa.
- Bem, pode ser que muitos tenham morrido por engano na fogueira. Quem sou eu para discordar? Mas ouve o que estou te dizendo. Essa bisca tem parte com o diabo.
- O que ela precisa, Harry, é só um pouco de compreensão.
- Pra mim, o que ela precisa é de vítimas.
- Como que você sabe?
- Pelo que eu vi - respondeu Harry. - Dois caras que trabalhavam aqui na firma. O Manny, um vendedor. E Lincoln, o balconista.
- Que aconteceu com eles?
- Praticamente desapareceram diante de nossos próprios olhos. Só que aos poucos - dava pragente ver os dois se indo, sumindo...
- Como assim?
- Não quero mais falar nesse assunto. Você é capaz de pensar que eu sou louco.
Harry se afastou. Sarah então saiu do toalete. Estava linda.
- O que foi que o Harry te contou sobre mim? - perguntou.
- Como é que você sabe que eu estava conversando com ele?
- Sabendo - disse.
- Não falou nada de mais.
- Seja lá o que for, não leve a sério. É tudo lorota. Nãodei bola pra ele e ficou com ciúme. Gosta muito de falar mal dos outros.
- Não me preocupo com as opiniões do Harry.
- Nós dois vamos nos entender às mil maravilhas, Henry - disse ela.
Depois da festa fomos junto para o meu apartamento e, ppodes crer, a trepada que a gente deu foi qualquer coisa de louco. Sarah se revelou incomparável na cama. Cerca de um mês mais tarde estávamos casados. Largou imediatamente o empreg, mas eu nem abri a boca para reclamar., de tão contente que fiquei de tê-la só para mim. Sarah costurava suas próprias roupas e não frequentava salões de beleza. Era simplesmente fora de série. Uma mulher decidamente invulgar.
Mas, como ia dizendo, uns 3 meses depois do casamento começou a fazer aqueles comeentários sobre o meu peso. A princípio se limitaram a pequenas observações bem humoradas, depois passaram a ficar escarninhos. Uma noite cheguei eem casa e ela ordenou:
- Tira essa roupa de merda!
- Como é que é, meu bem?
- Você ouviu perfeitamente o que eu disse, seu peste! Tira udo de uma vez!
A Sarah que estava diante de mim era meio diferente daque eu conhecia. Despi a roupa e a cueca e joguei tudo em cima do sofá. Ela ficou ali, me encarando fizxamente.
- Horrível - decretou, - só merda ee mais nada!
- O quê, meu anjo?
- Eu disse que você está tão gordo que mais pareceum saco cheio de merda!
- Escuta, meubem, o que é que há? Vocêe hoje acordou com vontade de arrasar comigo?
- Cala a boca! Espia só essas pelancasaí na cintura!
Tinha razão. Parecia haver mesmo umas pequenas bolsas de gordura de ambos os lados, umas dobras logo acima dos quadris. Aí ela cerrou os punhos e bateu com toda a força, várias vezes, em cada uma das bolsas.
- Temos que dar um jeito nessa merda! Eliminar os tecidos gordurosos, as células...
E me bateu de novo, várias vezes.
- Ai, amoreco, assim dói!
- Ótimo!Agora bate você também!
- Eu?!
- Anda de uma vez, porra!
Bati várias vezes, com bastante força. Quando cansei, as pelancas continuavam no mesmo lugar. Só que agoraeestavam vermelhas.
- Nós vamos arrancarr essa merda do teu couro - prometeu.
Achei que era por amor e resolvi colaborar...

Sarah se pôs a contar minhas calorias. Sumiu com frituras, pão, batatas etempero de salada, mas eu me apeguei à cerveja. Precisavamostrar quem cantava de galo no terreiro.
- Nada disso, pô - protestei. - A cerveja fica. Gosto muito de você, masda cerveja não abro mão!
- Tá certo, retrucou Sarah, - seja como for, a gente dá jeito.
- Dá jeito no quê?
- Quero dizer, de acabar com essa merda aí até você ficar com o tamanho ideal.
- E qual é o tamanho ideal? - perguntei.
- Você vai ver.
Todas as noites, ao chegar em casa, me recebia com a mesma pergunta:
- Bateu hoje nos lados?
- Mas que merda! Bati, sim.
- Quantas vezes?
- Dei 400 socos de ambos os lados, com toda a força.
Andava esmurrando a cintura pela rua afora. As pessoas olhavam, mas depois de certo tempo eu já nem dava mais bola, pois sabia que enquanto obtinha resultados, elas não...

A coisa estava indo que era uma beleza. Baixei de 120 para 100quilos. Depois, de 100 para 90. Me sentia dez anos mais moço. Todo mundo comentava a minha ótima forma. Isto é, todo mundo menos Harry, o motorista de caminhão. Mas nada mais noormal, era puro ciúme, por nunca ter caído nas boas graças de Sarah. A"merda" dele devia ser dura.
Uma noite a balança marcou 85.
Virei para Sarah:
- Não achaue emagreci que chega? Veja só!
As pelancas na cintura há muito que tinham desaparecido. A barriga encolhera. E parecia quee estava de rosto chupado.
Segundo a tabela - declarou Sarah, - segundo a minha tabela, ainda não chegou no tamanho ideal.
- Escuta aqui, - retruquei, - teenho um metro e oitenta de altura. Qual é o peso ideal?
Aí Sarah se saiu com uma resposta bastante esquisita:
- Eu não falei "peso ideal", eu disse "tamanho" ideal. Estamos vivendo uma nova era, a era atômica, a era da explosão demográfica, a era espacial, e, o que é mais importante, a era da explosão demográfica. Vou ser a salvadora do mundo.Tenho a solução parra o problema populacional. Quem quiser que se preocupe com a poluição. O essencial é a explosão demográfica. A solução para a poluição e uma série de outras coisas vai depender disso.
- Porra, o que você quer dizer com isso? - perrguntei, tirando a tampinha de uma garrafa de ceerveja.
- Não se preocupe. Você aindavai ver.

Desde então, ao pisar na balança, comecei a notar que, embora continuasse perdendo peso, não parecia ter emagrecido. Que estranho. E depois me dei conta que andava com a ponta das calças arrastando no chão - mas bem de leve, e que o punho das minhas camisas dobrava um pouco no pulso.
Quando ia de carro para o trabalho, sentia o volante cada vez mais longe de mim. E tinha que deslocar a posição do assento.
Uma noite me pesei.
75.
- Olha aqui, Sarah.
- Que foi, meu bem?
- Tem uma coisa que não entendo.
- Qual?
- Parece que estou encolhendo.
- Encolhendo?
- É, encolhendo.
- Ora, seu bobalhão! Essa éinacreditável! Como que um homem vai encolher? Você acha mesmo que a dieta está encolhendo os teus ossos? Osso não dá pra derreter! A diminuição de calorias só reduz a gordura. Deixa de ser idiota! Encolhendo? Impossível.
E soltou uma gargalhada.
- Tá legal - repliquei, - então vem cá. Pega este lápis. Agora vou me encostar na parede. Minha mãe sempre fazia isso comigo quando eeu era pequeno e estava crescendo. Agora dá um traço bem no lugar em que o lápis passa por cima da minha cabeça.
- Tá ceerto, boboca - disse ela.
E deu o traço.

Uma semana depois, já estava com 65 quilos. Vinha emgreecendo cadavez mais depressa.
- Vem cá, Sarah.
- Quefoi, bobinho?
- Dá o traço.
Ela deu. Me virei.
- Agora espia só. Perdi 12quilos e 20 centímetros na semana passada. Estou derretendo aos poucos! Fiquei com um metro e 55. Isso é uma loucura! Pura loucura! Pra mim chega. Já te peguei encurtando minhas calças, a manga das camisas. Não vai dar certo. Vou recomeçar a comer. Acho que você tem mesmo parte com o diabo!
- Bobinho...

Foilogo depois disso que o chefe mandou mee chamar na sala dele. Subi com dificuldades na poltrona colocada dianteda escrivaninha.
- Henry Markson Jr.?
- Pois não, chefe.
- Henry Markson Jr. é você?
- Claro que sim, chefe.
- Bem, Jones, venho te observando de longe com muita atenção. E cheguei à conclusão que você não serve mais para o cargo. Lamentamos que esteja se indo assim...isto é, lamentamos ter que despedi-lo deste modo, mas...
- Escuteaqui, chefe, eu sempre fiz tudo o que pude.
- Nós sabemos muito bem disso, Jones. Mas, infelizmente, você não está mais em condições de darconta do serviço.
E me mandou embora. Claro queeu sabia que ia receber uma indenização. Mas mesmo assim achei que era muita mesquinhez da parte dele me despedir daquele jeito...

Passava os dias em casa com Sarah. O que agravava a situação - porque ela me dava de comer. A coisa chegou a tal ponto que nem conseguia mais alcançar a porta dageladeira. E aí então ela me prendeu comuma correntinha de prata.
não demoroumuito para me ver reduzido a 60 centímetros de altura. Para cagar, precisava usar o penico. Mas ela cumpriu a promessa de deixar que tomasse cerveja.
- Ah, meu bichinho - dizia, você é tão pequeno e tão engraçadinho!
Até a nossa vidda amorosa tinha termiinado. Tudo se foi derretendo proporcionalmente. Eu ia por cima, mas ela logo em seguida me agarrava pela nuca, levantava no ar e dava risada.
- Ah, bem que você se esforçou, não é, meu patinho?
- Não vem com esse negócio de pato, eu sou homem!
- Ah, meu querido homenzinho!
E me pegava no colo e beijava com aquela boca cheia de batom...

Sarah acabou me reduzindo a 15 centímetros de altura. Me levava paraas lojas dentro da bolsa. Podia ver as pessoas pelos furinhos que fez para me deixar respirar. Uma coisa tenho que reconhecer. Ainda permitia que tomasse cerveja. Só que precisava usar o dedal parra beber. Uma garrafa me durava um mês. Antigamente, em 45 minutos não sobrava nem rastro. Fiquei resignado. Sabia que se ela quisesse, seria capaz de me fazer desaparecer por completo. Preferia ter 15 centímetros do que sumir do mapa. Uma vida, por pequena qque seja, se torna preciosíssima quando se avizinha do fim. Por isso eu divertia Sarah. era o máximo que podia fazer. Ela confeccionava roupinhas e sapatinhos para mim, me colocava em cima do rádio, sintonizava música e dizia:
- Dança, pequenino! Dança, meu burrinho! Dança, seu bobinho!
Bem, como não dava para ir cobrar minha indenização, eu ficava dançando em cima do rádio enquanto ela batia palmas e ria.
Sabem qque passei a ter medo de aranha? As moscas pareciam dotamanho de águias gigantes. E se um gato chegava a me pegar, judiava de mim como se fosse um ratinho. Mas a vida continuava cheia de atrativos. Dançava, cantava e me apegava a ela. Por mínimo que seja o que um homem possua, sempre descobre que pode contentar-se ainda com menos. Quando cagava em cima do tapete, levava uma surra. Sarah espalhou pedacinhos de papel pelo chão e passei a cagar em cima deles. E rasgava tudo em tirinhas para limpar abunda. Arranhava como se fosse papelão. Fiquei com hemorróidas. De noite não conseguia dormir. Peguei complexo de inferioridade, de me sentir encurralado. paranóia? Seja comofor, a sensação que tinha quando dançava e cantava era boa e Sarah me deixava tomar cerveja. Por um motivo qualquer, me conservou exatamente com 15 centímetros. A explicação para isso, como praticamente tudo o que me rodeava, continuava fora do meu alcance.
Compunha canções para Sarah - aliás, foi o título que lhes dei: "Canções para Sarah". Eis um exemplo:

"Ah, como sou pobrezinho,
o que não terria quase importância
se conseguisse tirar do pauzinho
uma aguinha com mais substância!

Sarah morria de rir e aplaudia.

"Quem quiser conquistar a rainha,
e ser almirante na sua marinha,
é só diminuir de tamanho,
puxar saco do rei do rebanho,
e quando ela for darsua mijada
penetrar na buceta molhada..."

Sarah estourava de rir e aplaudia. Ora, até aí tudo bem. O que é que eu podia fazer?...

Mas uma noite aconteceu uma coisa simplesmente nojenta. Estava cantando e dançando e Sarah, deitada na cama, completamente nua, batia palmas, bebia vinho e dava risada. O meu número estava ótimo. Um dos melhores do meu repertório. Mas, como sempre, a parte de cima dorádio começou a esquentar e a queimar a sola dos meus pés. Não deu para aguentar mais.
- Olha, meu bem - anunciei, - agora basta. Me põe no chão. E me dá uma cerveja. Nadade vinho. Beba você esse vinho ordinário. Me dá um dedal daquela cervejinha gostosa.
- Pois não, amoreco - concordou, - o espetáculo que você fez hoje foi sensacional. Se o Manny eo Lincoln tivessem se comportado tão bem assim, ainda estariam aqui. Mas, em vez de cantar e dançar, preferiam ficar emburrados. E, o que é pior, protestavam contra o ato final.
- Que ato final? - perguntei.
- Ah, meu queridinho, bebe a tua cerveja e fica quietinho. Quero que aproveite bem o ato final. Não resta a menor dúvida que você é uma pessoa muito mais talentosa que o Manny ou o Lincoln. Tenho certeza que poderemos chegar ao apogeu dos contrastes.
- Tá bem, porra - retruquei, terminando a cerveeja. - Agora repete a dose. E o que vem a ser esse tal de apogeu dos contrastes?
- Vai curtindo a cerveja, benzinho. Quando chegar na hora, eu te mostro.
Esvaziei o dedal e então aconteceua coisa nojenta - uma coisa simplesmente asquerosa. Sarah me levantou do chão e me pôs no meio das pernas dela, que entreabriu só um pouquinho. Aí me vi diante de uma selva de pêlos. ndureci as costas e os músculos da nuca, pressentindo o que ia acontecer. Me senti esmagado pela escuridão e pelo fedor. Sarah soltou um gemido.Depois começou a me sacudir devagar, para a frente e para trás. Como estava dizendo, o fedor era insuportável e ficava difícil de respirar. Mas, não sei como, havia ar ali dentro - diversas cavidades laterais e lufadas de oxigênio. Volta e meia batia com a cabeça no Homem da Canoa ee aí Sarah deixava escapar um gemido ainda mais fervoroso.
Começou a me sacudir cada vez mais rápido. Minha pele foi ficando ardida, dificultando muito a respiração; o fedor aumentou. Dava para ouvir como ela ofegava. Me ocorreu que quanto mais cedo terminasse com aquilo, menor seria o meu sofrimento. Toda vez que era empurrado para dentro, arqueava as costas e a nuca, curvando-me todo e tornando-me uma espécie de gancho que esbarrava, sem parar, no Homem da Canoa.
De repente me vi arrancado do fundo daquele túnel hediondo. Sarah me ergueu à altura do rosto.
- Goza,seu monstrengo de merda! Goza! - exigiu.
Estava totalmente bêbada de vinho e paixão. Senti que me precipitava outra vez dentro do túnel. Me esfregava depressa, para frente e para trás. Aí, de repente, para aumentar de tamanho, aspirei ar para os pulmões, depois juntei saliva na boca e cuspi tudo fora - uma, duas, 3, 4, 5, seis vezes, e então parei...O fedor assumiu proporções dantescas até que, finalmente, me vi suspenso do lado defora.
Sarah me aproximou da luz do abajur e se pôs a beijar tudo quanto era parte da minha cabeça e dos ombros.
- Ah, meu amor! ah, meu caralhinho de ouro, eu amo você!
Depois me beijou com aquela boca medonha, lambuzada de batom.
Vomitei. Aí, sem forças e exaurida pelo vinho e pela paixão, me largou no meio dos seios. Ali descansei, prestando atenção às pancadas do seu coração. Tinha me soltado da maldita corrente, aquela correia de prata, mas não fazia diferença. Não me sentia livre. Um dos seios maciços havia caído de lado e parecia que eu estava bem em cima do coração. Do coração de uma bruxa. Já que eu representava a solução para a explosão demográfica, por que não tinha me usado mais que como mero objeto de diversão, um joguete sexual? Endireitei o corpo e prestei atenção às pancadas. Resolvi que ela era uma bruxa. Então levantei os olhos, e sabem o que enxerguei? A coisa mais espantosa. Lá em cima, numa pequena reentrância, logo abaixo da extremidade do crânio, estava um grampo de chapéu. É, um grampo de chapéu, comprido, com uma daquelas pontas redondas de vidro roxo. Subi pela cordilheira dos seios, galguei o pescoço, consegui (a caro custo) chegar ao queixo, depois atravessei silenciosamente os lábios, e aí ela se mexeu um pouco, eu escorreguei e tive que me segurar numa das narinas para não cair. Fui parar, com a maior lentidão, no ombro direito - a cabeça se achava ligeiramentee inclinada para o lado esquerdo - e, quando vi, já estava na testa, tendo ultrapassado a têmpora, e enfrentei os cabelos - o que era extremamente penoso, avançando palmo a palmo, com dificuldade. Depois me pus de pé, endireitei o corpo, estiquei o braço, e consegui, enfim, pegar o grampo de chapéu. Para descer foi mais rápido, mas também muito mais perigoso. Quase perdi o equilíbrio várias vezes, carregando o tal grampo. Qualquer tropeção me seria fatal. Volta e meia tinha que rir do ridículo da situação. O desfecho de uma festa oferecida à turma do escritório. Feliz natal.
Quando vi, estava outra vez à sombra daquele seio maciço. Larguei o grampo e tornei a prestar atenção. Procurei, pelo ouvido, localizar a posição exata do coração. Constatei que era num ponto logo abaixo de um sinalzinhoo escuro denascença. Então me levantei. Apanhei o grampo com sua ponta de vidro roxo, que ficava linda à luz do abajur. E pensei, será que vai dar? Tinha 15 centímetros de alturra e calculei que o grampo fosse bem maior do que isso. Seu tamanho devia ser de uns 22 ou 23 centímetros. O coração parecia eestar situado a uma distância menor.
Ergui o grampo no ar e cravei. Logo abaixo do sinal.
O corpo de Sarah rolou de lado e estremeceu. Me firmei no grampo. Por pouco não fui arremessado ao chão - que, ali de cima, dava impressão de estar ao pé de uma altitude de 3.000 metros: mortedigna deum alpinista.Me apoiei com mais força ainda. Dos lábios del saiu um som esquisito.
Depois se sacudiu toda, de alto a baixo, como se estivesse morrendo de frio.
Levantei o braço outra vez e enterrei os 7 centímetros restantes no peito até que a linda ponto de vidro ficasse roxa bem rente à ppele.
Aí Sarah se imobilizou por completo. Prestei atenção.
O coração batia: um dois, um dois, um dois, um dois, um dois, um...Parou.
E então, com as minhas pequenas mãos de assassino, me agarrei com força ao lençol e fui abrindo caminho até chegar ao soalho. Tinha 15 centímetros de altura, era carne e osso, estava assustado e faminto. Descobri um furo na tela de uma das janelas do quarto que abriam para o lado nascente e que protegiam a parede de cima a baixo. Tomei impulso, pendurado ao galho de um arbusto, subi e escalei até chegar no meio da miota. Ninguém sabia que Sarah estava morta. Mas isso não me trazia nenhuma vantagem imediata. Se pretendia sobreviver, precisava encontrar algo para comer. Não podia, no entanto, deixar de me preocupar, imaginando como encarariam o meu caso num tribunal de justiça. Seria considerado culpado? Arranquei uma folha e tentei mastigar. Não adiantou. Não dava para digerir. Foi então que enxerguei a vizinha da casa do lado sul colocando no pátio um prato de comida especal para o gato. Saí rastejando do meio das moitas em diireção ao tal prato, cuidando para ver se não aparecia nenhum bicho ou movimentos estranhos. O gosto da comida era horrível, o pior que já tinha provado em toda minha vida, mas não me restava outra alternativa - mil vezes aquilo que a morte. Depois refiz o caminho e subi de novo nos galhos da moita.
Lá estava eu, com 15 centímetros de altura, a solução para a explosão demográfica, pendurado num arbusto com a barriga cheia de comida de gato.
Não quero cansar ninguém com determinadas minúcias. As corridas que tive que dar para fugir de gatos, cachorros e ratos. A sensação de estar crescendo aos poucos. E assistindo a cena de retirada do cadáver de Sarah lá de dentro da casa. E depois entrar na cozinha e descobrir que ainda era pequeno demais para abrir a porta da geladeira.
O dia em que o gato quase me pegou enquanto eu comia na tijela dele. Tinha que fugir dali.
já estava então com 20 ou 25 centímetros de altura. Ia crescendo. Até assustava os pombos. Quando um pombo seassusta com a gente, já dá para tranquilizar. Um dia saí simplesmente correndo pela rua afora, me escondendona sombra dos prédios, me abaixando sob as cercas-vivas e assim por diante. Continuei a correr e me esconder até que parei na frente de um supermercado e busquei refúgio embaixo da banca de revistas instalada junto à entrada principal. Nisso uma mulherona se aproximou, a porta automática se abriu e saí andando atrás dela. Na hora em que íamos passando pelas caixas, um deles interrompeu o que estava fazendo e ergueu a cabeça:
- Ei, que foi isso, pô?
- Isso o quê?- indagou o freguês.
- Uma coisa que pensei que tivesse visto- respondeu o caixa,- mas creio que me enganei. Pelo menos espero.
Consegui entrar no depósito sem ninguém perceber. Me escondi atrás de umas caixas de papelão cheias de feijão enlatado. De noite saí do esconderijo e comi pra valerr. Salada de batatas, picles, presunto defumado, batata frita e cerveja. Cerveja à beça. Pouco apouco se converteu em rotina. Dedia, passava o tempo todo escondido no depósito e à noite saía e fazia uma festança. Mas, à medida que ia crescendo, foi ficando cada vez mais difícil encontrar um refúgio onde pudesse me ocultar. Comecei a observar o gerente quando guardava o dinheiro no cofre no fim do expediente. Sempre saía por último. Todas as noites eu contava as voltas que ele dava no segredo. Parecia que eram - 7 para a direita, 6 para a esquerda, 4 de novo para a direita, 6 outra vez para a esquerda, finalmente 3 para a direita, e a porta se abria. Depois que ele ia embora, me aproximava do cofre experimentava os números. Precisava montar uma espécie de escada com caixas de papelão vazias para poder alcançar a fechadura. Estava custando a acertar, mas não desistia. A todas essas continuava crescendo rapidamente. Talvez já estivesse com cerca de um metro de altura. No supermercado havia uma seção de roupas infantis, que eu sempre trocava por tamanhos maiores. o problema populacional ameaçava voltar. Então uma noite o cofre se abriu. Fiquei com 23 mil dólares em dinheiro vivo nas mãos. Decerto descobri a bolada na véspera do recolhimento bancário. Peguei a chave que o gerente usava para sair sem despertar o sistema de alarme. Depois fui caminhando pela rua e paguei uma semana adiantado de hospedagem no Motel Sunset. Expliquei para a funcionária que era muito procurado para fazer papéis de anão no cinema. Não parreceu nem um pouco interessada.
- Nada de teleevisão ligada ouu baruhlo muito alto depois das dez. É proibido pelo regulamento.
Guardou o dinheiro, deu o recibo e fechou a porta.
Na chave dizia quarto 103. Nem sequer tinha me lembrado de pedir para ir ver. Fui lendo nas portas: 98, 99, 100, 101...estava andando para o norte, em direção a Hollywood Hills, rumo às montanhas situadas logo a seguir, com a vasta e resplandecente luz do senhor a iluminar o caminho, a jorrar sobre mim, que ia crescendo.

------------------------------------------------------------------------------------------------

Isto é Rock and Roll.
Brigado, velho Buk, e teu parente Chinaski. Amado Dosta, eu sem você...? Quincas Borba. Arturo Bandini, Brás Cubas, Bezukhov, dom Casmurro e Dom Quixote, Sidarta; Tio Vánia, Raskolnikóv, Fomá fomitch; Tarass Bulba e os sete enforcados, vilões, heróis e vítimas...Nietz e Schop, até mesmo o dr. Rampa e o famigerado Paulo Coelho...
Agradeço por tudo a todos, mas agora sou eu. E é comigo, agora. A função é a mesma, por tudo, ou por nada. Por si só.

Manifesto à vida

2007-03-09T06:46:00.000-08:00

E me chamas de egoísta, individualista. É claro que sou! Vivo pelo meu universo, que provém de mim, somente, e minha boa conduta dentro dele. O universo dos sentidos, eu digo. Aquele que me faz perceber vivo, de todo. Só o que compreendo nele me importa, o tempo é curto, assim luto por ele, só dentro dele posso exercer meu ser. Nele está contido aquilo que vejo, toco, ouço, cheiro e provo. O que percebo .
Quanto mais os sentir, mais os colocarei à prova de confiança e conhecimento, enquanto mais lhes assimilar as informações, tão mais fácil me será lidar com elas.
Podes lutar pelos que estão fora deste universo, assim, fora de teus sentidos, lutas por um ideal, e não por algo tátil. O lucro (não o questiono) que buscas é a mudança que pooorventura re-la-ti-va-men-te causarás, satisfazendo teeemporariamente teu interesse ideológico. O que quero dizer é que é efêmera tua luta, pois te iludes, és dedicado a um sentido utópico... Não queiras te preocupar em salvar o mundo, porque ninguém está para ser salvo de nada. Tudo está para nascer, morrer e ocorrer a cada momento, e o teu é agora, aproveite-o, e dentro do teu universo de possibilidades, faça acontecer de verdade: opere milagres segundo teus poderes alcançam e permitam. Neste teu mini-universo - tão relativo quanto qualquer outro - obtenhas teu sucesso máximo, que só depende...da realização das idéias do mesmo! No sentido "material" ou "ideal"? No sentido prático! Seja e faça logo. Por ti ou por eles? Por ti, logo por eles. Todos estamos dentro do mesmo todo, onde a corrente do elo começa e termina em cada um de nós.

Como assim irresponsável?

2007-02-26T08:05:00.000-08:00

- Sei lá, está idéia de juntar dinheiro e acumular patrimônio, para mim não está muito acertada, não bate, tem algo estranho; eu tenho medo dela. Digo, eu não tenho medo de nada nesta vida, vocês devem temer, digamos, algum vício, a velhice, ou suas mulheres, enquanto eu só receio isto: as obrigações em demasia. Como conseguem arcar com tudo? Com podem dividir as responsabilidades, fora filhos, animais, saúde, governo e trabalho (e estudo, no meu caso, que seria mais uma cobrança), aliás, pra que tantas obrigações? E o tempo para si? E por que vocês as contraem indiscriminadamente, quando usualmente temos vontade de mandar tudo para o espaço?
- Acho que a palavra "irresponsabilidade" deve ser "carência de responsabilidade" onde "responsabilidade" seria "cumprir aquilo que se está proposto", certo?
- Sendo assim, eu tenho poucas obrigações, por conseguinte, responsabilidades, por Deus que sejam poucas! Não quero nem posso ter mais obrigações, pois antes tenho as preocupações, indagações, o anseio e as vontades, fora as necessidades (retrocedam às maaaais primárias, por favor), pra que mais que isso?
- Aí alguém disse um dia decerto algo como "quem cumpre seus deveres não espera nem hesita", colocou as responsabilidades em primeiro plano, tornou todo "não obrigado com algo" um vagabundo, e até hoje é aplaudido. Uma raça inteira, um filamento genético, toda uma genealogia desviada por uma afirmação deste cunho.

Eu não sei ainda se as pessoas viajam mais nas besteiras que a gente diz por dizer ou naquilo que faz sentido, que faz pensar. Só sei que aquele silêncio gélido se estampara na cara deles, mais uma vez. Me olharam, alguns esperando a reação dos outros para esboçar a sua. Ah, foda-se tudo. Dei por encerrado meu colóquio, e me concentrei na comida que já esfriava. Eu estragara mais uma janta.

2007-02-21T21:32:00.000-08:00

Eu não agüentava mais aquele cara, com seus papinhos previsíveis e suas piadas bem encaixadinhas. Mas o que eu poderia fazer, se era novo naquela bosta, tinha que suportar a todos – que em muito não se diferiam dele – e o maldito, por fim, era gente fina? Resolvi-me por tolerar ao biltre. Sim, assim ele fora apelidado. E ás vezes eu o chamava baixinho, pois rimava com o nome mesmo. Seja.

Naquela noite eu não tinha o que fazer, fechava mais cedo, o dia tinha terminado bem para o dono, não tinha porque fazermos duas ou três horas extras. Antes que eu prossiga, me permitam uma ou duas linhas a respeito destas horas extras. DESTAS oras extras, não de outras. As horas extras mais súplices, mais laboriosas, mais insensatas a que um ser humano poderia se submeter. Ora, todos sabem bem o que significa uma hora extra. Um período de tempo a mais agregada á carga horária, REMUNERADO (alguns louváveis patrões pagam um adicional de 50% sobre uma hora normal, que Deus os guarde), onde se conclui aquilo que faltou durante o período normal. Na hora extra se produz o restante. O excedente. Em tese, se trabalha mais, produzindo-se e ganhando-se mais. Barganha, justo. Eu até soube certa vez que existem movimentos contrários a tal prática, mas isto não é assunto meu, eu sempre fiz, sempre negociei uma ou duas horas mais da minha vida a troco de banana, só para completar o cacho. Quem ta na chuva é para se molhar. E até aprendi a curtir as horas extras, pois, estranhamente, tirando os puxa sacos, reparei em todos meus empregos que nas horas derradeiras permanecem os mais bravos, não pelo esforço: pela raiva mesmo. Aqueles mesmos que lhe ajudariam em uma briga de bar sem o conhecer bem, exatamente os mesmos que te oferecem uma carona, porque sim. Sem lhe cobrar em dobro no outro dia nem lhe enfiar as mãos dentro das calças, tão logo adentres ao carro. Observem estes um dia, e me deixem continuar. O patrão era um cara gente boa, bom coração mesmo, um filho da puta tão bem isolado em sua couraça de virtudes básicas que não se poderia lhe contestar o valor, jamais. Ele dava almoço aos pedintes, liberava quando precisávamos, adiantava um troquinho nos maus momentos, e reconhecia um bom serviço. Até onde não se confrontava seu interesse, levantávamos as mãos para o céu por ele. O problema? Não, o problema não era o roubo descarado de nossas férias, feriados e direitos previdenciais, que ele nos filava descaradamente, em troca das pequenas concessões, o problema não era ele explorar meia dúzia de pobres-diabos com um salário abaixo da linha do ridículo, sabendo que todos aceitariam sem contestar - pois afinal, naquele cu de mundo, qualquer um queria uma vaga ali - nem mesmo o fato dele às vezes se descontrolar e descontar tudo em cima do primeiro desavisado na maior estupidez - pedindo sinceras desculpas em seguida –; a sacanagem, a sujeira, a grande PUTARIA do seu procedimento eram as já ditas horas extras. Elas não tinham porque. Era uma piada, das piores. Só eu enxergava aquilo, o que me enlouquecia. E quem ousaria lhe reclamar? Os babacas achavam o máximo, duas ou três horas a mais sem nada para fazer, coçando, trocando as mesmas idéias gastas, repassando as notícias, a casa organizada e semifechada. Vez por outra, aparecia um cliente, raramente um grupo, mas nada, nada que desse lucro, nada naquele horário, NADA que justificasse manter o funcionamento da casa por um minuto a mais sequer. Ele se envolvia nos assuntos, fazia uma piadinha, brincava com um, troçava o outro, todos riam, as horas a mais passavam e todos saíam descontraídos para casa...Moleza. No fim do mês ele calculava qualquer coisa em cima das horas normais e pagava o que bem lhe desse na telha, sem que ninguém esboçasse qualquer reclamação. Eu até quis levantar o dedo, mas...Eram moedas...malditas moedas...Aquelas horas extras, por quê? Que se dobrasse o trabalho, me incumbisse de uma nova tarefa, que me mandasse repetir a mesma de todo dia, se fosse, mas não fazer nada...eu vendera minhas horas de vida por nada. Um dia afinal resolvi que não faria mais suas intoleráveis horas extras, e, a partir de então, dobrei minha produção durante o dia. Acontece que me meti a ser sincero: não inventei um compromisso posterior, nem uma namorada, mãe doente, nada...eu virara as costas para ele de forma deliberada e consciente. Tinha comprado uma de minhas primeiras guerras por despeito, da qual me orgulho até hoje. Nunca mais nos entendemos desde então, não custou e eu pedi as contas. Arredondado para o bolso dele, até achei digno o fechamento, agradeci, e parti daquele lugar. Fico lhes devendo as desavenças com o biltre. Eu já disse que ele era um maldito?

2007-02-19T09:43:00.000-08:00

Saindo da casa da namorada, ficante, rolo, enfim; cansado e fodido, louco para pegar o onibus, amanhã é segunda. Naquela expectativa, ai amanhã cedo, será que tem ônibus, hoje é domingo tem mais outro depois, será que da tempo? Tinha que ter um morro no caminho, tinha. O ponto é velho, mas ainda é ponto.
No ponto de domingo à noite há apenas um senhor, tímido, como todo velho de hoje em dia, de toda senhora, ou infeliz sozinho em um local escuro ou desconhecido. Cumprimento, o velho responde, e puxa assunto, para sugar um pouco de vida. Azar dele, tenho me sentido tão velho e farto quanto. Como não poderia nutrir bom assunto em um domingo tarde da noite, questiono o horário do ônibus, se haveria chance de algum ônibus aparecer em um limite de tempo que compreendesse o normal e o suportável. O velho, novamente intimidado, penetra em suas frustrações, reclama do horário recém-modificado, devido à mudança do governo atual, favorecendo estes, boicotando aqueloutros, graças à bendita obra que mudara o curso das linhas de ônibus. Era um bom assunto para o velho. Isso tudo foi considerado um absurdo para ele, ao que eu igualmente achei muito foda. Pensei no velho, ponderei os seus motivos, sua visão, sua idade e vida tímida, e me aborreci também. O ônibus aparecera, graças ao Deus do velho e até que enfim para mim.
Entrei nele do mesmo modo que sempre entrara em qualquer ônibus, intimidado. O motorista apressado em sua corrida contra a morte, o cobrador estourando sua coluna, os dedos entre cobiçadas cifras, e os passageiros, como eu, frustrados com o fim do fim-de-semana, com a vinda da segunda, com o aumento da passagem, com o transporte coletivo, o motorista bem sabia disso, e também sabia que o odiavam, para terem a quem odiar. Um dia que ele bem deveria saber qual rebentaria a todos contra um poste, ou nos precipitaria em qualquer abismo. Pena não haver abismos em nosso trajeto. E maior pena o motorista nunca tomar coragem, ele também sabia disso. Após a roleta a gente se envergonha mais, parece que em um ônibus todos anseiam por atingir o fim do corredor, escondendo-se uns dos outros, como se partilhassem a mesma sóbria vergonha. É contentador encontrar um bom conhecido (um mau conhecido é um tormento, não se pode evitar, nem ser indiferente sentado tão ao lado), pois nos distraímos até o fim da viagem, claro, incomodando aos outros à mesma proporção de nosso entretenimento. Sem falar no constrangimento de sentar ao lado de um desconhecido, quando não resta opção. Ora, não vai dizer que prefere ficar de pé. Não num dia como este. A gente tem de pedir licença, e se contentar com o companheiro, como ou quem for. Mas o pior não é aquele que você repudia: é o que puxa assunto. Conversa aleatória de ônibus jamais pode render, tanto quanto a de um elevador. Eu ainda, apesar de tudo, prefiro sentar ao corredor que à janela, assim não corro o risco de ser encurralado por uma gorda desastrada e ter de passar aos solavancos na hora de descer. Se o ônibus tiver lotado, fodeu. Ou pior, Deus pai, pode ser uma mãe estúpida com uma criança infinitamente mais estúpida, que não se acalma por nada no mundo. Mas chega, existe uma gama tão grande de augúrios a se acontecer em um ônibus, uma variedade tão Dantesca, que acabaria por escrever uma epopéia da loucura.
De volta ao meu dia de cão, ao ônibus, dei sorte desta vez e não encontrei ninguém, tampouco qualquer engraçadinho a me tirar com a cara. Sentei-me preguiçosamente e de imediato um palavrão me salta ao rosto, os assentos estavam todos rabiscados. Tirei a caneta da mochila, escrevi o telefone de um amigo meu e acrescentei “chupo até o talo”, o pobre já era vítima desta há anos, e eu ainda achava graça. Um dia ele encontraria o cretino, mas não haveria de ser eu.
Nos muros das ruas a mesma desolação: Confronto de grupos, etnias, de idéias, de políticos, de partidos, grupos ambientalistas, de grafiteiros; as informações sobrepunham-se umas às outras, e eu ainda não tinha noção da figura em que votaria aquele ano. Teve um na tevê que prometeu virar o congresso de pernas para o ar. O foda ia ser depois, ele precisaria de uns vinte anos mais para ajeitar a casa. Fora a crupe para fazer política-de-cabeça-para-baixo com ele. Considerando-se que virar o congresso do avesso resolvesse algo, teríamos, afinal, um pouco de paz, justiça, amparo social e muros limpos. E o horário eleitoral melhoraria por fim. Quem sabe eu vote nele, de idéias lúcidas já to cheio.
Mas o velho reclamou do governo que influenciara a decisão da empresa em modificar o horário do ônibus: alguém tinha de ser culpado.
Possivelmente um adversário proporia a solução àquele intransigente, e abocanharia o voto do coitado. Neste dia dormi no ônibus, passei do ponto e rompi definitivamente com a política. O velho desceu pertinho de casa, deu “tchau, abraço” e cuspiu de canto ao fim da escada.

Descrever-se é limitar-se?

2007-02-13T11:24:00.000-08:00

Acontece que a ânsia por saber e afirmar quem somos nos leva a pré concluir tudo. Uma vez um amigo de adolescência me veio dizer, em tom de pilhéria, que eu "havia me bandeado para o lado dos assim-assado para pegar mais mulher", eu justifiquei, e argumentei que simplesmente mudei em relação ao que era quando adolescente. Lá pelos 16 eu fazia o tipo "metaleiro", estava no auge de minha paixão pelo Heavy metal, e a atitude seguiu a preferência, naturalmente, mais a convivência com o pessoal do meio, o período revoltado de cunho pessoal, toda uma série de fatores que colaboram para uma mudança no comportamento de alguém. Foi um tempo louco, a gente se enchia de cachaça, era escurraçado pelos "malacos" ( neo marginais que sofreram uma influência cultural X com um fator Y de realidade social, mais a falta de discernimento e maturidade), ridicularizado pelos "boys malacos" ( dinheiro+cultura do dinheiro+tédio+ignorância+pretensão de ser homem) , e sofria a indiferença das outras castas. Mas achava divertido. Parece que a necessidade de se dizer algo, com a revolta pela falta de aceitação dos pais e a insistência da sociedade em rotular e julgar marginal tal forma de ser, fazia com que esta atitude se tornasse viciosa e constante. Isto é um traço da adolescência, querer peitar as pessoas que demonstram discordar da tua forma de pensar. Rebate-se com uma atitude radical, e, como recurso quase único, cospe-se na cara destes através da própria extrapolação da imagem. É uma boa resposta, mas desnecessária.
Eu não era mais, quando adolescente, aquilo que fora quando criança. E hoje sou outra pessoa com outras idéias, e novos pontos de vista. Onde é que abandonamos nossa personalidade? Quando é que optamos por nos transformar? Quais motivos nos levam? O que a atitude estética tem a ver com a moral?
Merda, entrei no campo da filosofia, que só me traz incomodação. Eu poderia escrever por horas, e aludir a cada ponto, cada aspecto e pormenor, mas a função desta introdução é apresentar uma fórmula que, madrugada destas, eu e meus botões apontaram ser a minha preferência habitual nas pessoas. Eu disse PESSOAS. E não figurinhas animadas.
Foi por aí que saiu o ensaio...espero, que se for para rir em breve, eu tenha adquirido tantas novas definições da vida, que me sinta mais e mais estudado, apenas. Assim jamais poderá haver desgosto pelo engano. É uma compulsão sem precedentes, e quer saber? Mea culpa.

CARÁTER: Capacidade de assumir seus atos, independente das conseqüências morais nas quais os outros se basearão para concluir qualquer coisa a seu respeito, obedecendo ou não a certa esfera de interesses. Compreensão e respeito íntimo a priori de um certo senso de dever, ação e reação, onde podemos agir objetivando o certo pelo certo. O caráter não é uma questão moral, na minha opinião, é uma questão de bom senso. O senso atual nos induz a muitas “verdades fáceis” - qualquer conjuntinho de idéias ou sistema que lhe facilita o raciocínio - e entregam de bandeja soluções plausíveis ao senso comum. Este não é necessariamente o bom senso. Aliás, o bom senso não é tão bom assim. Está sujeito a todas influências temporais e fatores externos..O bom senso do caráter, como idéia até mesmo romântica, apenas apregoa algo em torno da amizade e da verdade, respeito, compreensão, maturidade, serenidade (favor, não falemos em ética). Qualquer que seja seu interesse assuma-o, pense no porque do mesmo e onde este afetará a outrem. Se houver um alguém, participe-o deste, evitando assim qualquer conflito, e posterior julgamento de seu caráter. Neste ponto, a consciência geralmente antecede ao ato, e isto não se pode negar...

INTEGRIDADE: Somos um conjunto de idéias, que sofrerão reações ás adversidades e comumente estão sujeitas aos vícios, sejam morais, estéticos, de criação, genéticos, ideológicos, ou simplesmente o senso de proteção. As idéias definem nossa personalidade, influem em nossas ações e às vezes ludibriam nosso senso protetor, pela vontade de fazerem-se afirmadas. As idéias com memória são tudo o que temos, o resto é simplesmente ciência. Através das mesmas definiremos nossa maneira de agir, vestir, se portar, comunicar, nossa razão de ser. Onde há uma idéia desenvolvida, adendo à maturidade e a vontade, teremos a realização da mesma, independente de qualquer opinião ou influência. Quando somada ao caráter, a idéia não poderia ser prejudicial ou dissimulada. Quando a idéia é comprada em grupo, temos paixão, e quando a idéia é praticada, temos arte, e quando a arte faz sentido e o torna feliz, terás o amor. Com ele, todo o tempo do mundo estará em seu bolso.

CONVICÇÃO: Seja, temos caráter e integridade. Isto não se compra, nem assimila. Estes fatores se praticam, e evoluem conosco. Como não passa de um sistema de vida a mais, não promete a felicidade eterna, nem a satisfação de suas vontades. No máximo te sentirás tranqüilo e mais afim da vida. Talvez até te tornes excêntrico. E provavelmente buscará sempre novos horizontes. Quando definimos nosso conjunto de idéias e nos apaixonamos por elas, ao adotarmos um sistema de vida totalmente independente das admoestações e opiniões corriqueiras com seus padrões, ao assumirmos o que somos e para que viemos, ao nos darmos conta de nossas próprias verdades, teremos um novo mundo diante de nós, com cores diferentes, novos ares, sons e sentidos. O aspecto das pessoas, das coisas e do tempo assumirá os tons que sua mente permitir e desejar. Neste momento enfrentaremos toda sorte de dificuldades e dúvidas, revezes e dissabores. Em dado momento tudo pode parecer turvo e falso, a tentação da desistência e a facilidade das trilhas conhecidas lhe tomarão a atenção, e neste momento descobrirás uma vez mais quem és, no meio da súplica, da fraqueza, da humilhação, da desdita e das fatalidades da vida, submeterás teu futuro à tua vontade. Esta parte, este fragmento de momento que antecede a decisão, esta análise interior, este confronto de si consigo, será teu momento mais pleno, aproveite, retome o fôlego, acerte bem suas verdades se as confia crédito, e, de uma vez por todas, trilhe seu caminho.

São apenas três aspectos básicos do perfil de um ser. Que perfil? Do vencedor? Herói? Do merecedor de todos louvores?

A felicidade é um termo que define um estado de plenitude passageira, ela oscila, e, como na vida não há um momento principal ou indicador de uma personalidade, não há mesmo uma felicidade plena. Apenas a vontade de ser feliz, sempre. Quando a transformamos na vontade de se conhecer e transpor os limites, a todo o momento, a causa se alterna ao efeito, e a felicidade está em ser, a cada dia. Ser você, simplesmente.

Onde encontrar uma luz de integridade, caráter e convicção, terei encontrado um amigo, e farei o possível para somar este alguém.

No mais, ostentando uma parcela notável destes fatores que meu senso prático e minha crença de vida quase exige, você pode ser preto, pobre, bixa, velho, chato, viciado, crente, feio, deficiente, lerdo, diferente ou igual a mim...Mas conhecê-lo se tornará um desafio a mais para minha mente, ávida por novidades e sensações. No fim, tenho um pouco de tudo isso, e muito mais a descobrir.

Nada de mais, apenas eu.

Vivam em paz.
----------------------------------------------

Após a colagem, eu percebi que a introdução não tem nada a ver com o ensaio, mas este é o aspecto da vida, em geral.

Pelo sim e pelo não...adiante.

2007-02-12T17:43:00.000-08:00

Ok, vamos ao blog. Eu gosto de blogs. O gosto provém dos diários. E da simpatia por folhetins, pelos panfletos; avulsos, periódicos, crônicas, zines, paráfrases, paródias, odes, epítetos, epitáfios, poemas, sonetos, críticas, libelos. Qualquer forma de expressão a respeito de algo ou alguém. Os substantivos que nos pedem adjetivos, que criam os conceitos, abstratos e concretos, racionais e incognoscíveis. Palpáveis e mutáveis. Coerentes ou instáveis. Os sinônimos que encontramos nas diferenças. Os antônimos que provém da razão posta à prova, do pensamento em conflito, da colisão das idéias, da asserção do desejo. As contradições que sugerem uma nova gama de realidades, e, portanto (e para tanto), sugestionabilidade de palavras, frases, acertos, discernimentos, dúvidas e questões; premissas e soluções.
As infinitas maneiras com as quais podemos nos expressar e criar nos conduzirão eternamente a perguntas e respostas, em um jogo sem fim e sem nexo, sem paralelo e sem escopo. Daquilo que não deduzimos bem uma definição acertada, chamemos então por arte. Do que não serve para melhorar o mundo, nem manter a família alimentada, os eletrodomésticos funcionando, tampouco o ar nos pulmões.
Desde que a linguagem se fez inteligível aos seres humanos, e objeto de interesse e atenção, as discussões e pareceres se objetivaram através das mentes, e, dependendo do interesse e assimilação de cada indivíduo, tomou seu aspecto e proporcionou qualquer influência sobre a situação, meio e época na qual fora concebida.
Desta feita, obtivemos a filosofia. E a retórica. E o sofismo. E o silogismo. Dinâmica. Ardil, sagacidade. Aliado à vontade, interesse e convicção, fez-se história, da qual vivemos contando e inventando, relatando e transformando, redescobrindo e reinterpretando.
Das impressões da mesma, criamos tudo aquilo que foi dito ao primeiro parágrafo, e mais um tanto outro, que, como a infinita expansão e eco de um big bang, evolui em gênero e grau constante e inexorável. Tal a palavra final que encontrei apropriada para definir a função de tudo o que já se escreveu, disse e pensou, em todas as formas de arte, pensamento e conversação proclamadas. Meia dúzia de similares ao dicionário, cada qual com seu parecer, dando azo ao seu gosto. Eis a finalidade da arte, originária da comunhão das verdades e mentiras, das palavras, imagens, pensamentos, memórias, sentimentos, sofrimentos, exageros e excentricidades.
A finalidade, senhores, é nos manter distraídos, dentro de nosso universo de vontades e idéias, obsoletas ou não. Tudo depende do que cada um compreende por tudo o que está lá fora, baseado no que está aqui dentro.
Minha arte está na transposição e justaposição das palavras, alinhadas horizontalmente umas após as outras, buscando eternamente a coerência, fluindo em uma constância sem fim ou razão, qual o rio que percorre os mesmos fins pelos mesmos meios. Onde exponho meu entendimento de arte, explico a paixão pela mesma. Os motivos, consequências e escopo já não me são mais objetos de interesse. Da senil eloquência procedente do meu amalgamado de dizeres e afins, escondem-se e irradiam-se, se criam e se libertam as sementes daquilo que busco e almejo desde que concebi meu primeiro "por que?": Uma palavra de ordem. Ou talvez, puro e simplesmente, uma palavra...a mais.
Tudo o que temos feito, entre as bolhas de sabão da infância e da velhice, é fazermo-nos tagarelar, e, neste ínterim, eu tenho muito a que vos dizer, e com muita humildade, lhes suplico a atenção por um momento, um minutinho a mais...